Странно, разве мало мне моих собственных стихов? Вроде нет. Но что-то опять внутри меня повернулось…
…И душа затосковала о стихах несотворённых,
О смешном и о великом, о хрустально-светлых звонах.
* * *
Великий строитель мира, кто ты ни есть, прошу тебя, снежного чуда, светлого счастья пошли мне! Чего-то важного мне не хватает. Ты лучше меня знаешь, чего, пошли мне это!
Через неделю «Пикник» будет петь в Петербурге мои любимые песни, а я этого не увижу. Почему-то при мысли об этом приходит воспоминание о разбитом бассейне, в котором я плавала и добывала себе радость. Великий строитель мира, сколько ещё заветных мечтаний я похороню?
* * *
Смутно мне, за мыслями об обновлении следуют сомнения и тяжёлый вопрос, от сколького ещё придётся отречься, сколько надо будет забыть. И ещё мне в последнее время стало казаться, что у меня книжный ум и книжные взгляды на людей. Да и что я могу сделать, если только книгами исцеляюсь и 80% знаний получаю от них? Как всё это размыкать, не знаю.