Ну вот и всё

Сердце стонет, смыкается холод над ним.
Твоё имя становится звуком пустым.
Пустота и свобода - одно.
Так легко завершилась эпоха! Ну что ж,
Про меня ты не вспомнишь, тайком не вздохнёшь,-
Я чужой тебе стала давно.

Вот и ты для меня стал чужим на века.
Моё сердце вернулось ко мне, но пока
Говорю,- по привычке,- с тобой.
И неважно, кто больше кого виноват,
И любимые песни иначе звучат,
И тоски по тебе никакой.

Но в душе твоё место никто не займёт.
Не сумеет она устремиться в полёт,
Впереди непроглядная грусть.
У меня для тебя не останется слов,
У меня для тебя не останется строф.
У меня только я остаюсь.

@темы: Творчество

---

Богата осень на финалы

Я не чувствую уже много дней того, что было прежде, и только сегодня перестала сомневаться. Я больше не задаю себе вопрос, кто кого виноватее, не пытаюсь представить нашу гипотетическую встречу, не радуюсь сновидениям. Но я всё ещё хочу говорить с тобой.
Сегодня я поняла, что не люблю тебя. Я не испытываю от этого радости. Я разлюбила не потому, что полюбила другого, а просто потому, что все эмоции иссякли. Сколько ж можно было выжимать из этой мочалки хоть что-то, всё, тю-тю. Возможно, удастся с тобой проститься и в рифму, пока что мало строчек. А в прозе могу сказать лишь одно. Ты - моя великая и горькая эпоха, 10 лет любви не так уж мало. И ещё припомни 2006 год, когда мы встретились, 2007 год, когда виделись пару раз, 15 лет назад я написала первое стихотворение тебе, тогда мимолётности. А скоро может выйти последнее. Извини за всё. Не сдержу обещания, не пошлю личного письма. Может, ты и так почувствуешь, а может, нет. Не так это и важно. Важно то, что у меня в душе поселяется холод. Сердце свободно, я должна ликовать. А я горюю, потому что сердце пусто. Свобода и пустота, кто бы мог подумать, что они смыкаются.

@темы: Лихие пришли времена

---

О личном и далеко не лиричном

С восьми лет я пребывала в состоянии влюблённости. Адресаты менялись, состояние оставалось. Был день, когда я вышла из этого состояния, мне было 15 тогда, апрель 2006 года, но его заменил страх, и когда на следующий день мои чувства вернулись ко мне, я испытала немыслимое счастье. Состояние влюблённости было моим личным миром, моим творческим топливом, моим спасением от сложностей в семье, моей великой книгой, которую хотелось читать всегда, моим неизменным свидетельством того, что у меня жива душа, что бы кто ни делал. Я могла любить одного, двух, дважды в жизни - трёх, каждого по-разному, но менее сильные чувства уходили со временем, одно центральное оставалось. В последние два месяца моё нервомотательство достигло последней степени. Мне хотелось определённости, хотелось выкинуть весы с гирьками, крайне важно было понять, кого же из них я люблю. Ну вот свалилась одна гирька с весов, по-глупому свалилась. Отлично. Но и вторая почти ничего не весит. От моих десятилетних чувств остались 5% их прежней силы. Это логично. Сколько уже можно-то, когда-то должен же настать финал. Последняя полувстреча вызвала во мне столько боли, что она перевесила мимолётную радость от сознания факта полувстречи. Ну, вот, кажется, я становлюсь наконец безэмоциональным валенком. Кликала это состояние в январе, докликалась, встречай, как говорится. Но мне опять страшно. Да, у меня есть я, родные и редакторство, но где душевная жизнь? Что, её не станет совсем? И не кинусь ли я от страха её отмены раскручивать в себе мимолётность или влюблённость хоть к фонарному столбу, лишь бы была? И действительно ли долголетнее чувство уходит, что я буду делать, если завтра утром оно резко даст о себе знать? Или если вернётся мимолётность и перерастёт во влюблённость? Или мне просто страшно от отсутствия вдохновения для лирики? Что я поделаю, если главной и почти единственной темой творчества становятся мои же эмоции! Что мне важно, человек или повод рифмовать? Инфантилизм всё это или нет? Сто вопросов, ни одного ответа пока.

@темы: Я

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

И напоследок

Не приключение, не сказка, не игра,-
Ничто. Всего лишь изумруд. Всего лишь колос.
И мирозданье на куски не раскололось,
И не остался ты в моём позавчера.

Душа смятенная приюта не нашла
Ни в келье княжеской, ни в тереме пророка.
Но тем не менее она не одинока.
Ещё слова твои судьба не отняла.

Опять любовный треугольник? Нет, уйду
От геометрии такой как можно дальше.
Ведь ты светлее всякой лжи и всякой фальши,
А я во тьме своей погрязла, как в бреду.

Не я тебе единоверка и сестра,
Не я подруга и возлюбленная. Голос
Мой твёрд. Не сравниваю изумруд и колос.
Но не останешься в моём позавчера.

@темы: ЛИЧНОСТЬ, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Я так и не поняла, чем это меня зацепило

Располагайся — здесь твоё навсегда.
Знали, что будешь. Ждали не меньше бывших.
Просто совет: смотри и живи сюда,
Не задаваясь: кто и зачем на крыше.

Будут стучаться. Будут вторгаться так.
Просто совет: стели не стели — натопчут.
Окна, пороги, стены, подвал, чердак, —
Здесь хорошо при свете. Без света — проще.

Мебель замысловатая, как у всех.
Что не по вкусу — сваливай грудой в угол.
Просто совет: не верь, что кому-то — сверх.
Здесь твоё "по-способностям" , "по-заслугам".
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;
Здесь тебе самоволка и самосуд,
Просто совет: до срока не выселяйся.
Выселят, перестелют и приберут, —
Рано. Несвоевременно. В одночасье.

Анна Мартынчик

@темы: Найдено в контакте, Видео, Стихи (не мои)

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Полувстреча вновь

Моя квартира немного непохожа на мою квартиру. Ты появляешься у меня дома. Стоим у входных дверей, мирно беседуем. Ты спрашиваешь, давно ли я тут живу. Отвечаю, что давно. Ты тоже говоришь насчёт какого-то переезда. Я говорю тебе о том, что нам снова надо попытаться по-человечески проститься, ты соглашаешься. Рассказываешь мне анекдот. Рассказав первую половину в прозе, начинаешь рассказывать вторую, которая в стихах, шепчешь мне на ухо, но я ничего не могу понять, потому что папа меня постоянно отвлекает и даже спрашивает, скоро ли ты уедешь. Ты уходишь, не дорассказав анекдот. Папа высказывается о тебе совсем в негативном ключе. Я иду к компу и вижу твоё сообщение на дневниковой почте. Там дорассказанный анекдот и стихи обо мне и всей нашей ситуации, совершенно странные стихи, мало того что разностопные, так ещё и без единой нормальной рифмы. Я хочу ответить такими же стихами и в них попытаться донести до тебя, что мы оба виноваты, но надо быть выше всей той жести.
Не успеваю послать письмо, просыпаюсь.

Так больно было, еле уснула потом. Ведь простились тогда по-людски, но я же всё и испортила.

@темы: Лихие пришли времена, Сны

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Октябрь

Виккан с самайном, а меня с завершением месяца. В плане событий месяц как-то не задался. Разве что 11 октября смотались в мою ячейку ВОС, переоформили меня, так что я и там теперь считаюсь городской. Бабушка тоже прописана в городе. Может, говорила, не помню, но решила снова участвовать в "Петербургском ангеле", но подойти к делу чуть ответственнее. Отобрала два довольно эмоциональных текста. Обратилась к Вере за помощью, чтобы написала музыку и поработала со звуком, как сочтёт нужным. Портретное фото для отсылки организатором фестиваля мне уже сделала позавчера Эмма Николаевна. Главное событие месяца всё-таки состоялось. Эфир о профессии редактор по Брайлю был в эту среду. Сам эфир был в зуме, а потом как-то выводился в видеозапись. Гостей видно не было, только слышно. Всё прошло в довольно позитивном ключе, я боялась, что не вывезу, ляпну что-то не то или вообще как-то опозорюсь. Мария смотрела эфир и говорит, что я как-то иронично в начале отозвалась о своей работе, но потом смягчила впечатление. В любом случае это какое-то недоразумение, я иронизировать и не думала. В плане работы всё сносно, корректур было мало на дом, кабинетской работы хватало. Перекинули срочно с книги о мадам Тюсо на журнал "Литературные чтения", который я срочно доделала как раз в день эфира. Два стихотворения за месяц получилось. Тоже ничего.

@темы: Я

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Лестница, полночь, зима

В 2017 году ты скинул мне это.

Строчки из этой песни - эпиграф к одному из стихотворений твоей мамы, которое мне очень нравится и которое как-то бабушка прочла мне в сертоловской газете, на улице, в далёком моём детстве, когда предпосылок нашей встречи и быть не могло. А скинул ты мне её по другому поводу, мы обсуждали твоё личное. Одну из моих дорогих сестёр. Которую я видела в этом году.
Всегда поражала и поражает теперь весёлость этой песни. И если бы не было припевов, то можно бы было этой весёлости поверить. Но припевы есть. Они тоже вполне оптимистичные. Но грусть сквозь мажор просвечивает. Можно это толковать как неудачную попытку скрыть свою боль, а можно как удачную попытку взглянуть на ситуацию другими глазами, глазами человека, не замыкающегося на своём личном страдании.
Что ж я-то не могу не грустить и медитировать на снег? Всё когда-нибудь кончится, да, но почему это знание не даёт уничтожить в себе все эмоции? Разные люди встречаются и расходятся навсегда, признавая, что не могли идти одной дорогой, примеров перед глазами масса. А я вот опять говорю с тобой, не существующим в моей реальности, и параллельно с другим человеком о лирике.

@темы: Лихие пришли времена, Видео

---

Два года прошло...

Здравствуй, Сулейман!
Вот ещё один год нашего взаимного молчания прошёл. До сентября всё было как всегда. А в сентябре почувствовала, что во мне достаточно сил, чтобы полюбить другого или хотя бы сильнее прежнего замимолётить.
04.04.2013 я дала тебе слово, что если разлюблю тебя, ты об этом первый узнаешь. Думаю, сейчас бессмысленно держать это слово. Во-первых, ты отлично обойдёшься без этой информации. Во-вторых, я ещё не могу твёрдо сказать, что совсем-совсем разлюбила тебя.
Раньше я не задумывалась, где тот маркер, позволяющий понять, что одна любовь закончилась, а другая началась. Это происходило в доли секунды, и я не успевала осмыслить этот переход. Просто принимала изменившуюся реальность.
Я второй месяц не пишу тебе ни строки, если не считать лёгких намёков. Я относительно легко слушаю твою музыку. Я давно не вижу тебя во сне, то есть не держу там тебя за руку и не говорю с тобой. Я отметила сегодня чёрную дату личного календаря, но отметила так, что почти никто этого не знает - так сказать, осветлила её немного этим отмечанием. Но что-то не даёт мне в полной мере почувствовать, что ты - прошедшее. Всех других я вспоминаю-то не каждый день, немного благодарна им, особенно тем, кто адресаты моей лирики, но и всё. А что мне с тобой делать, далёкий во всех отношениях человек?
Да, мои весы с гирьками качаются. Тот, другой, был подростком, когда я начинала любить тебя. Сейчас он отличный собеседник и адресат моих свежих стихов. Я думаю о нём чаще, чем о тебе. Но если случится эта любовь, а моя к тебе окончательно исчезнет, то всё будет по-другому. Та, другая любовь, будет с оглядками, чтобы в лучшем и в худшем всё было не так, как с тобой. То есть всё ограничится только лирикой. То есть не будет ни разумного безумия, ни авантюр на грани приличия, ни светлых надежд, ни встреч, в конце концов. И как бы что ни повернулось, во многих отношениях ты остаёшься последним у меня. Последним, кто целовал, так это точно. И последним, кому верила, кому не боялась открыть свои чувства. Тому открываю мысли, факты, ключи от прежней лирики, не той, что ему, но не сердце.
Я при желании могу убедить кого угодно, даже тебя, что всё моё к тебе кончилось. Родных, подруг, будущих читателей лирики, но не себя саму. И пока этого не случилось, я не могу считать моё чувство к тебе прошлым. Как ни парадоксально, ты всё ещё настоящее.
И насчёт 19.10.2019. Боль от тех слов, наверное, никогда меня не покинет. Даже справедливо заслуженный подзатыльник не хочется получать, так-то.

@темы: Лихие пришли времена

---

Снова стихи

Вера в любовь до гроба здесь не живёт теперь!
Сковала печаль мне душу. Не тронется лёд.
Нет ни весны, ни лета, есть только оттепель.
Вот снова пришла, надолго ли это, не в счёт.

Стала судьба вдруг доброй. Ей благодарна я:
Ты есть на земле, и знание это - мой клад.
Если тебя тревожит вьюга коварная,
То мёрзну с тобой. Стихи неустанно грустят.

Я ничего не знаю в точности. Кто же ты:
Минутный каприз? Маяк путеводный? Мираж?
Будут ли эти чувства радостно прожиты?
Вопросы важны, ответов так сразу не дашь.

Если и впрямь причуда ты мимолётная,
Развеется флёр, не будет отрады ни в чём.
Ну, а пока поверю грёзам охотно я.
Срифмуемся в них и станем сонетным ключом.

@темы: ЛИЧНОСТЬ, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Я просто это сохраню

Аркашка (Ибо воистину)
Автор: Владимир Елистратов
У меня есть сосед — мальчик Аркашка. Ему восемь лет. Аркашка — плотненький, крепкий, с серьезными карими глазами. Волосы у него — жесткая каштановая копна. Когда кто-нибудь из родителей пытается ее расчесать, Аркашка начинает глухо рычать, как собака. Скалит зубы (переднего, правда, нет — выпал). Может и укусить.
Нет, Аркашка — он хороший. Типичный восьмилетний бандит. Не любит делать уроки, умываться, не зашнуровывает кроссовки, любит животных, сладости, садистские стишки, подраться… Все нормально, как у всех.
Но вот примерно год назад с Аркашкой кое-что произошло.
Началось все с того, что родители в начале каникул накупили Аркашке книг: про хоббитов, про Гарри Поттера. Ну, про очкарика этого меченого более-менее живенько написано. А вот про хоббитов с кожаными пятками… Все эти Митрандиры-Горгоробы-Азанулбизары… Хотя — дело вкуса.
Аркашка сначала прочитал всю Дж. К. и всего Дж. Р. Р. Потом ему купили фильмы по этим романам. Аркашка их посмотрел. И на некоторое время затих. Три дня даже давал себя расчесывать и не рычал. А потом зашел как-то на кухню к маме с папой и сказал:
— Буду писателем.
Подумал и добавил:
— Воистину так повелевают Высшие Силы.
Подумал и еще добавил:
— Ибо.
— Что ибо-то? — спросил папа.
— Просто ибо, — пожал плечами Аркашка. — Ну, я пошел.
…Лежа на полу в какой-то немыслимой позе кверху попой и книзу головой (так к мозгу кровь лучше приливает, я пробовал писать в аркашкиной позе — класс!), шевеля, как змея, высунутым языком, похожим на кусок радуги (от сосания фломастеров), Аркашка выводил в своей красного цвета общей тетради:
«И злой волшебник Курамор ванзил мечь в плоть нещаснова добрава валшебника Гулюлюна и три раза пиривирнул яго. Хахаха! Ты пагибнеш! Кричал Курамор. Иба!..»
Особенно Аркашке почему-то нравилось слово «иба!» А еще — «ваистену!» и «дабудит так!». А еще он любил их комбинировать, например:
— Да будет так, ибо!
Или:
— Ибо, воистину!
Описания Аркашке не очень давались. Он их обычно, так сказать, максимально сокращал. Например: «Лес был страшный». Или так (почти по-чеховски): «Море было большое. В нем было много воды».
Но зато страшные вещи Аркашка смаковал. У него все время кто-нибудь что-нибудь откусывал с криком: «Да будет так!», кто-нибудь кому-нибудь что-нибудь вонзал и обязательно то, что вонзал, три раза «пириворачивал» («ибо!»).
Вечером Аркашка читал свои произведения ближним. Сначала ближние (мама с папой) Аркашку слушали, но потом их терпение иссякало.
— Господи, какой ужас! — говорила мама. — Аркаша! Да что у тебя там за кошмары такие! Ты же ведь добрый мальчик!..
— И плодть его содрыгнулыся от боли, — продолжал бубнить ровным, низким, зловещим голосом Аркашка, — и страшные черные птицы обклювали иго со всех сторон…
— Не могу больше слушать это «содрыгание»! — восклицал папа. — Опять кого-то там «обклювали»!.. Я сейчас сам кого-нибудь обклюваю!..
— А злой волшебник Хухур достал иликрическую пилу и стал, весело хохоча, отпиливать ему ногу и отпилил ее три раза! Воистину!.. — вдохновенно гундосил Аркашка.
— Боже мой!.. Ногу три раза отпилили… — стонала мама.
— А потом, — продолжал Аркашка, — он вонзил в его руку лазерную палицу, обмазанную смертным ядом, и стал ее медленно пириварачивать, чтобы тот больнее обстрадался…
— Все! Не могу больше эти «обстрадания» терпеть! — кричал папа и убегал в свой кабинет. А мама тоже убегала и запиралась в ванной.
Тогда Аркашка, который папу все-таки немного побаивался, а маму — нет, читал под дверь ванной:
— И тогда Чудовище схватило жертву, и, дружно хохоча, обожрало ее со всех сторон…
В ванной на полную мощность включались краны.
— Ибо я голоден, кричало Чудовище!.. — орал на манер Чудовища Аркашка под дверь, но перекричать краны не мог…
Аркашка со всей своей новаторской рукописью долго слонялся по квартире. Опять ложился на пол кверху попой, чтобы написать продолжение. Но ему не писалось. Настоящему писателю нужна аудитория. А мама с папой объявили Аркашке бойкот.
«За скалами жили страшные пивцы крови…»
Тогда Аркашка переключился на меня. Он набирал мой номер и говорил:
— Дядь Вов, слушайте: «Черные зловещие скалы торчали со всех сторон…»
— «Торчали» исправь, — автоматически говорил я, исправляя что-то свое. В своей рукописи.
— Хорошо. «Черные зловещие скалы… были со всех сторон. За скала’ми…»
— За ска’лами…
— «За скалами жили страшные пивцы крови…»
— Что еще за «пивцы»?
— Которые пьют…
— Нет такого слова.
— Ладно… «Они обгрызали жертву со всех сторон три раза, а потом брали острый молоток…»
— Достаточно. Извини, Аркашка, я занят…
Скоро Аркашка потерял и меня тоже в качестве аудитории. Единственным слушателем Аркашки остался старый пес Чапа. Помесь таксы с болонкой, что-то вроде карликового шакала.
Чапа тихо лежал на своем коврике и дремал. Аркашка ложился рядом с ним и громко читал Чапе в самое ухо:
— И он, хохоча, откусил ему глаз…
Чапа терпел пару дней, потом начал скулить.
— Злая колдунья острым ножом разрезывала плоть жертвы…
— У-у-у! — выл Чапа, как фабричный гудок, и полз под кровать.
Аркашка ложился рядом с кроватью и кричал под кровать на воющего Чапу:
— Воистину прольется кровь, ибо да будет так!!!
В отчаянном вое Чапы была мольба: «Ведь я не собака Павлова!..».
На третий день Чапа начал лаять и кусаться, чего раньше за ним не наблюдалось. Он даже слегка «вонзил в плоть» Аркашки свои старые зубы. Не больно, но все-таки ляжку прихватил. Чапу не наказали, ибо он был воистину не виноват.
На следующий день папа сказал Аркашке:
— Аркадий! Завтра мы улетаем отдыхать. На море. В Судак. Вместе с дядей Вовой. Мы хотели взять и тебя. Но только с одним условием: ты не будешь нам читать свою… прозу. Договорились? Даешь слово?
— Даю, — ответил, горько вздохнув, Аркашка. Ему очень хотелось на море. Но когда папа вышел из комнаты, Аркашка шепотом все-таки добавил: — Ибо!
Свое слово Аркашка сдержал: нас он оставил в покое. Зато окружающим досталось по полной…
В самолете Аркашка прибрал к своим рукам стюардесс. Через полчаса полета симпатичные стюардессы, косясь на Аркашку расширенными зрачками, шарахались от юного прозаика, как лошади от волка.
«Море было большое. В нем было много воды».
На море, на пляже, отойдя подальше от наших лежаков, Аркашка находил себе жертву, какую-нибудь одинокую скучающую бездетную даму посредственных лет.
— Здравствуйте, — очаровательно улыбался он даме.
— Здравствуй, малыш, — охотно сюсюкала дама. — Здравствуй, кисонька.
— Я не кисонька, я — писатель, — сурово объявлял Аркашка. — Хотите, я почитаю вам мое литературное художественное произведение?
— Конечно! — соглашалась дама. — Почитай, лапочка. Надо же, такой малепуньчик, а уже писатель! Прямо Моцарт, а не ребенок!..
Малепусенький Моцарт читал:
— Его жилы, хохоча, хрустнули под ударом стальной дубины, и кровь толстым потоком затопила Долину Смерти…
— О-о-о… — стонала дама, и, траурно колыхая бюстом, откидывалась на лежак.
Через две недели Аркашку знали все. Когда он появлялся на пляже со своей алой, как кровь, тетрадкой, пляж пустел. Даже какой-то неизвестно как затесавшийся в Судак немец, едва говоривший по-русски, завидев Аркашку, махал руками и кричал:
— Найн! Найн! Ихь — это не надо! Аркашка, цурюк!
Так прошло еще две недели. На обратном пути стюардессы вновь хлебнули по полной.
И истошно выл Чапа, как вдова на похоронах, а потом лаял и кусался. Надо было что-то предпринять.
Мы с Аркашкиными родителями держали совет на кухне. Держали почти всю ночь. Ничего не решили. А на следующий день у Аркашки был день рождения. И тут меня (как я думал тогда), осенило. Я быстренько пошел в книжный магазин и купил «Вредные советы». О, наивный!
Несколько дней Аркашкины родители ликовали. Аркашка перестал писать. Они осыпали меня благодарственными звонками. Но потом…
Я вообще-то живу этажом ниже, непосредственно под Аркашкой. Сначала Аркашкины родители перестали мне звонить. Потом надо мной начало происходить что-то странное: то раздавались какие-то глухие удары, то что-то зловеще скрипело и шуршало… а потом мои верхние соседи меня затопили.
Это все Аркашкины дела. Я знаю.
А что сейчас читает Аркашка, понятия не имею. И даже боюсь предполагать…

@темы: смех да и только

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра