Дома спросили, чего хмурая. Рассказала всё как можно короче и многое смягчив, насколько могла. Дополнила стихами. Мне напомнили пословицу про пса и задницу.
- И ты будешь с ним общаться?
- В разведку не пойду, говорю же. А так не знаю.
- Решать тебе, но…
И вправду не знаю, что делать. Простить не сумею. Проститься? С тем, кто 12 лет освещал мою жизнь, с тем, кто так недавно вернул меня из безвременья, с тем, кому благодарна за многое, с тем, по чьему примеру пишу вот уже которое стихотворение, с тем, кому так и не подарила открытку? С тем проститься не могу. А с тем, кто предал, должна. Чтобы остаться какой-никакой, но личностью. Чтобы не быть камнем на чужой дороге. И что возьмёт верх, я не знаю, память о прошлом или настоящая рана. Мне физически больно. Разговоры последних двух дней вымотали меня окончательно. Я как-то ухитряюсь не лить слёзы, но чувствую, скоро возьму и сорвусь. И как бы ни поступила я, боль из души не уйдёт. И что бы ни делал любой из участников этой истории, мы все закручены в штопор. Открытка лежит в сумке, ждёт своего часа. Дождётся ли? Господи, чем и перед кем я провинилась? Я что, в прошлой жизни семерых убила и восьмерых живьём в землю зарыла? И теперь расплачиваюсь? Безумно хочется закрыться где-то далеко, но собственные мысли всё равно ведь с собой возьму.
Всё, понеслась.