С девятилетием меня.
Я думала, что восьмилетие этой любви будет последней датой. Я считала, что осенние холодные ветры выдуют из души всё, что там ещё оставалось. Но нет, девятилетие настало.
Странно, что это чувство не умирает. Вместо смерти - какие-то непонятные трансформации. Сейчас в моей любви к тебе я не могу увидеть света. Она стала жалким подобием себя прежней, словно молодой цветущий человек перенёс тяжёлую болезнь и не узнаёт себя в зеркале. Любовь была полнокровной, светлой, надежда и вера были при ней. Их нет давным-давно, а любовь почему-то пытается жить.
Когда-то я нашла классную рифму, но нет и никогда не было такого стихотворения, в которое я могла бы её встроить. Толку-то в этом случае с такой рифмы? И любовь такая. Её нельзя вписать в реальность, так как ты мою реальность давно покинул. Вернее, я пошла на крайние меры, я сдёрнула к чёрту все маски, я на словах отреклась и на словах же решила перестать общаться, но внутри ничего не меняется. Да, становится пустее и нелогичнее. Но сегодня я вдруг задалась вопросом, как ты там, каков теперь твой образ мыслей, какие любишь книги. Про музыку знаю. Этот немыслимый коктейль третий месяц приводит меня в недоумение, хотя некоторые песни перекачовывают в мою личную фонотеку. А что в остальном?
Когда-то я и семилетие считала запредельным, восьмилетие немыслимым, что уж про девятилетие говорить. Но оно случилось. Десятилетия не хотелось бы совсем. Но если так пойдёт и дальше, надо будет планировать, что буду делать в замечательный юбилей. Хм, хм.