Очередной кризис существования.
Решив покорпеть сегодня над романом, обнаружила, что весь мой текстовый документ, сделанный в блокноте, выглядит ну совсем не по-людски.
Задумалась. Основной массив текста в другом документе есть, жаль, правда, потерянных изменений, но, может, и к лучшему. Но роман идёт так медленно, так вяло, не то что в прошлом году, что я засомневалась в его целесообразности. Я хотела в этом романе рассказать свою историю о Князе. Точнее, о своих чувствах, о встречах, невстречах, полувстречах и всём таком. Но встал вопрос о творчестве главной героини. Она пишет стихотворения в прозе. Чтобы ей было что писать, пытаюсь переделывать собственное творчество. Как же не хочется это делать. А другого выхода не вижу. Собственные стихи я героине не отдам, так как они в большинстве своём опубликованы частью в книге, частью в паблике и на графоманам.нет. Да и описывать эмоции сложнее, чем ощущать их. И стараться изображать реальных людей так, чтобы они себя не узнали. И вообще нет вот этого состояния, чтобы сесть - и писать, писать. В то же время чувства героини с её 16 до 29 лет хотелось бы отразить, все эти её мимолётные и немимолётные чувства, всё, что в своём бумажном дневнике я называла жуткими мыслями. В то же время опасаюсь, что простое описание жизненных обстоятельств пусть даже незрячего человека, утомит кого угодно. И что? Пытаться проломить лбом стену или признать, наконец, что на крупные вещи меня не хватает, надо остановиться на лирике, которая ещё и не всем симпатична. Я действительно никогда не совершу ничего великого, и ничего с этим не поделать? Или ещё можно пытаться? Поразмыслю завтра в лесу, лишь бы получилось опять съездить.
Как-то не так идёт отпуск, через пень-колоду.