Ты снился. Вернее, Твоё Присутствие. Голос помню хорошо, ощущение, что ты рядом, тоже помню, но опять ни сюжета, ни смысла.
Дело, кстати, даже не в том, что ты не идеал. Дело в том, что ты вполне мог и можешь быть идеалом для других, для Неё, например, и для тех, кто был тобой любим когда-либо, то есть сам ты по своей инициативе можешь приблизиться к их личному идеалу. В моих глазах ты тоже пытался выглядеть как можно лучше, но мне ведь правда нужна была.
Любовь, любовь. Я думала, что ничего нет лучше этого. А сегодня в который раз убедилась, что добра от неё мало. Смотрела "Других Романовых" про Александра II и его вторую семью. Возможно, он и Екатерина были счастливы, но какое же всё-таки больное было это счастье. У меня чуть слёзы не навернулись на глаза. И хорошо, что они не пролились. Это были бы тяжёлые, не облегчающие душу слёзы.
Как тебя не любить, как о тебе не думать, если я помню о тебе, пока живу, дышу, хожу? У меня опять промелькивает неясное ощущение, что зарождаются стихи. Это опять будут стихи тебе, с одной стороны, родные в трёхтысячный раз скажут "Ну сколько можно!", с другой стороны, разум рассердится, с третьей, муза будет безмерно рада, а её радость для меня важнее всего. Опять слова закончились, но эмоций сверх меры, и я не знаю, как перестать испытывать их совсем, к кому бы то ни было.