В понедельник, в твою личную дату, я не написала обычной в этот день телеги в дневнике. Просто слов не нашла. И как-то даже тебя не вспоминала всю эту неделю. В очередной раз показалось, что чувство наконец уходит, вместо любви - боль и недоумение, тяжесть, для которой нет названия. Да сколько можно, казалось бы, надо бы давно потухнуть этому костру. Сегодня проверяла себя. Слушала голос. Кажется, зря. А ещё вскоре в нашем доме поселится в качестве гостя твой соименник. Ему лет семь, говорят. Ты не безразличен мне ещё, но я не могу понять, разлюбила ли.
Иногда мне кажется, что если разлюблю совсем, то смогу обрести тебя снова ну хоть в качестве доброго знакомого. В том смысле, что опять станешь добрым. Но это неосуществимо по двум причинам. Во-первых, не знаю, разлюбила ли, во-вторых, не факт, что и разлюбившую меня ты захочешь узнать заново.