Ира напомнила

Сероглазый король
Слава тебе, безысходная боль!
Умер вчера сероглазый король.
Вечер осенний был душен и ал,
Муж мой, вернувшись, спокойно сказал:
«Знаешь, с охоты его принесли,
Тело у старого дуба нашли.
Жаль королеву. Такой молодой!..
За ночь одну она стала седой».
Трубку свою на камине нашел
И на работу ночную ушел.
Дочку мою я сейчас разбужу,
В серые глазки ее погляжу.
А за окном шелестят тополя:
«Нет на земле твоего короля…»
1910 г.

@темы: Стихи (не мои)

---

Неожиданно впечатлена

Когда читала ты мучительные строки,
Где сердца звучный пыл сиянье льет кругом
И страсти роковой вздымаются потоки,-
Не вспомнила ль о чем?

Я верить не хочу! Когда в степи, как диво,
В полночной темноте безвременно горя,
Вдали перед тобой прозрачно и красиво
Вставала вдруг заря.

И в эту красоту невольно взор тянуло,
В тот величавый блеск за темный весь предел,-
Ужель ничто тебе в то время не шепнуло:
Там человек сгорел!
А.А. Фет, 15 февраля 1887

@темы: Стихи (не мои)

---

С праздником

ПОЗЫВНЫЕ

На Донбассе тесно от широких слов:
Позывной «Одесса», позывной «Ростов»,
«Воркута» и «Сочи», «Сахалин», «Надым»…
«Севастополь» очень вызывает «Крым».

И звучит подолгу позывной «Урал».
И впадает «Волга» в позывной «Байкал».
Вызывает «Грозный», «Мурманск», «Астана».
И летит в морозы позывной «Весна».

Позывные света и родимых мест.
Позывной «Победа», «Сталинград» и «Брест».
Времена другие, те же имена.
Здесь «Москва» и «Киев», как ОДНА страна.

Из окопной стужи вызывает нас
И берёт за душу позывной «Донбасс».
Здесь никто не слышал позывной «Война».
Кто на связь не вышел – НЕ ЗАБУДЬ, СТРАНА.

Леонид Корнилов.
06.02.2017 г.

Не знала это стихотворение, вчера на концерте на Первом канале было кем-то прочтено. Жив ли его автор, видит ли происходящее?

С детства нам говорили, что на Великой Отечественной воевали за мир, за потомков. И до поры до времени эта фраза была для меня чем-то вроде холодного математического правила. Да, я поняла и оценила, отлично. Но три года назад я это почувствовала. Мы тогда всей семьёй ездили на концерт в Ледовый, Екатерина Леонидовна снабдила нас билетами. И Маринка с Пашей были. И вот я ехала с бабушкой обратно в метро - и вот там в метро и почувствовала, за что они тогда воевали. За метро. За мою возможность в нём прокатиться. За девочку в маршрутке, маленькую Машу, которую мама возила в Петербург смотреть какую-то сказку, и Машенька рассказала мне, что там были ребятишки, но она была одна. И за Маринку с Пашей, которым осталось жить несколько месяцев. И за всё, за всё. Это было предпоследнее девятое мая, которое я провела с бабушкой. И в последний раз мы с ней смотрели вместе "В бой идут одни старики". Потом, в 2022 году, не срослось, а сейчас без неё я не смотрю ни парад, ни фильм. Не поднимается рука кнопку нажать.
А на том концерте вчера, где звучали стихи, было много песен про ту войну и не меньше про эту. Прадедушка мой, бабушкин отец, выходец откуда-то с западной Украины, погиб на войне, Украину же освобождая. Если он там на том свете может что-то видеть и знать, нелегко ему там. И нелегко было видеть, что прабабушка альтернативно одарённая сожгла его письма со злости на бабушку. Вот так слёту ограбила меня, лишив памяти, хотя я ей ничего не сделала. Да, я, агностик, рассуждаю про тот свет, смешно может показаться, но просто хочется, чтобы бабушка где-то ещё была. И Маринка. И они все.

@темы: Я, Стихи (не мои)

---

Впечатлилась

суббота, 04 мая 2024 в 14:41

Пишет Убийца матрешек:

Ой плакала Мария, ой плакала,
Прикрывала рукой места:
А можно нам без чудес, без блага да
Без креста?
Да пусть бы вообще родилась девочка,
Потом внуки пойдут, будет зять…
А ангел молчит и стоит, как дерево:
Курьер, нерусский, что с него взять.

А он ведь живым рождается, не игрушечным,
Что наш Исенька, что чужой Кайсын.
Каждый, кого вы сделали мясом пушечным,
Был когда-то маленький, мягкий сын.
И ничего подписывать я не буду вам,
На учёт не встану, рожу в хлеву.
Сами воюйте хоть в Косово, хоть под Чудовом,
Моего не возьмёте, пока живу.

А ей говорят: не кричите, девушка,
Всё без вас заранее решено.
Начинайте завтра готовить побольше хлебушка,
Воду отстаивайте на вино,
Ничего вы здесь, мамочка, не поделаете:
Будет время, Иуда выдаст и Ирод съест.
А бог, кстати, тоже всё время мечтал о девочке.
Но он же папа,
Куда свою булочку,
да на крест.

А в январе на "Покровском соборе" в Москве самая молодая финалистка спела песню, за которую я ей благодарна и сегодня. Хотя бы ради неё стоило ехать в Москву.

@темы: Видео, Стихи (не мои)

---

Рождённые горем стихи

Я выдержала срачи в комментах, выдержала истории о колясочниках, один из которых, молодой человек, купивший билеты, чтобы сделать сюрприз своей девушке, любящей Пикник, погиб, а другая, девушка, пришедшая с мамой, пропала без вести, выдержала истории о том, что на концерт шли семьями и с детьми (сама в Октябрьском такое видела), но меня добило вот это.

Сегодня в городе дожди,
Как будто он поник.
К обеду больше их не жди:
Сходили на «пикник»…

Намедни им кровавый фокус
Судьба преподнесла…
Заполыхал громадный Крокус,
Сердца спалив дотла.

И гладит бархатной рукою
Их на прощанье смерть…
А Крокус плавится от зноя,
И гул от пуль — как плеть.

Я скроллю ленту обреченно:
Там зал — багряный ад…
Им фиолетово бы черный
И отмотать назад.

23.03.2024

Об авторе мне ничего не известно, только никнейм в telegram Varvara G.

@темы: Стихи (не мои)

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Хм-хм

***
У Марины есть абьюзер, у Алины есть абьюзер,
у меня, конечно, тоже – нынче сложно без него,
А уж женщине-поэту (или как нас там? – поэтке)
без абьюзера на свете вообще прожить нельзя.
Кто-то собирает травы, кто-то травмы собирает,
бережно кладёт в корзинку, демонстрирует друзьям:
Это – мама не любила,
это – встретила дебила,
это – я сама забыла.
Но оно ещё болит.

Больно. Больно. Больно. Больно.
Все глядят, и все довольны.

А закончится абьюзер, я пойду его искать.

Спрячься он в сыром подвале,
будь он мужем тёти Вали, –
у меня есть цель. А средства
я всегда ношу с собой.
Обернись он серым волком,
в этом никакого толку.
Так, пожалуй, даже лучше.
У других-то волка нет.

--------------------------------------------
Даже жаль, что объявленья
в прессе не дают пока:
«Женщина для вдохновенья
очень ищет мудака».
Тая Ларина
Источник

@темы: Стихи (не мои), Найдено в контакте

---

Долго охреневала

Бабушка казалась вечной, как всякая изначальность.

Телефон заменил на «весной». Вот весной она и становилась:
бабушка не уходила — она истончалась,
пережив войну, онкологию, коронавирус.

(А ещё, конечно же, годы счастья.
Восемьдесят восемь лет разноцветного счастья.)

В последние три
голос её светлел,
глаза голубели,
тело грузное обретало космическую невесомость.

А она смеялась: «Я знаю тебя с колыбели,
не реви, моё солнышко, внучка, имей-ка совесть».

…Я всегда её смерти боялась. Всегда боялась.
Ба пошутит «Пора помирать!».
Я впадаю в ярость.

Но она была крепкой. Обнимала тяжёлой рукою.

Я навсегда запомню её такою.

Странно, что, когда мы в последний раз её навещали,
не было ни предчувствия горького, ни едкой печали.

Просто вдруг поняла я, что вижу сквозь неё, родную,
календарь на стенке и в телеке чушь цветную.

А она улыбается. «Дай обниму, поцелую».

…А потом мне сказали «Юля, её не стало».
Сверху рухнула морем осколков беда хрустальная.

Вот она — невесомость. Не чувствовать ног до колена.
В сердце птичкою детство дёрнулось и околело.

Ну а я говорю:

Как же тебя не стало?
Если ты теперь всё: красоты любая примета,
всякий ласковый звук, и улыбка моя усталая,
и случайный танец пылинки в потоке света.

Если ты говоришь со мной, слова не говоря,
этим воздухом мартовским, звонким — в конце января.

Если вдруг оживает в окне моём голая ветка
оттого, что птичкою села любовь твоя.
Юлия Мамочева
Источник

@темы: Стихи (не мои)

---

Бабуля мне читала

Расул Гамзатов
Берегите матерей
Воспеваю то, что вечно ново.
И хотя совсем не гимн пою,
Но в душе родившееся слово
Обретает музыку свою.
И, моей не подчиняясь воле,
Рвется к звездам, ширится окрест…
Музыкою радости и боли
Он гремит — души моей оркестр.
Но когда скажу я, как впервые,
Это Слово-Чудо, Слово-Свет, —
Встаньте, люди!
Павшие, живые!
Встаньте, дети бурных наших лет!
Встаньте, сосны векового бора!
Встаньте, распрямитесь, стебли трав!
Встаньте, все цветы!.. И встаньте, горы,
Небо на плечах своих подняв!
Встаньте все и выслушайте стоя
Сохраненное во всей красе
Слово это — древнее, святое!
Распрямитесь! Встаньте!.. Встаньте все!
Как леса встают с зарею новой,
Как травинки рвутся к солнцу ввысь,
Встаньте все, заслышав это слово,
Потому что в слове этом — жизнь.
Слово это — зов и заклинанье,
В этом слове — сущего душа.
Это — искра первая сознанья,
Первая улыбка малыша.
Слово это пусть всегда пребудет
И, пробившись сквозь любой затор,
Даже в сердце каменном пробудит
Заглушенной совести укор.
Слово это сроду не обманет,
В нем сокрыто жизни существо.
В нем — исток всего. Ему конца нет.
Встаньте!..
Я произношу его:
«Мама!»

@темы: Стихи (не мои)

---

Хм…

Расстались мы, но твой портрет
Я на груди моей храню;
Как бледный призрак лучших лет,
Он душу радует мою.
И новым преданный страстям
Я разлюбить его не мог:
Так храм оставленный - всё храм
Кумир поверженный - всё бог!
М.Ю. Лермонтов

Квартира прежнего возлюбленного похожа одновременно на его квартиру, как я её видела, и на ту однокомнатную, из которой мы уехали в прошлом году. Я захожу то в туалет, то в ванную, отлично слышу оттуда, как он что-то жарит на кухне. Мы одни. Я вхожу на кухню и спрашиваю, можно ли говорить с ним об одной из подруг. Он разрешает. Я спрашиваю, не огорчает ли его, что она живёт на одной улице с ним. Он говорит, что нет. Я говорю, что она в отношениях. Он довольно едко замечает, что она каждый год в отношениях.

Просыпаюсь. Смотрю на телефоне время. Двенадцатый час ночи. За окном хлещет ливень. Вот откуда звук, как будто он жарил что-то, в чём-то этот шкварчащий звук похож на звук ливня, когда он снаружи, а я внутри здания. Удивляюсь, что предыдущий сон веял негативом, а этот более мирный. И предыдущий сон позволил думать, что я даже внутри себя отвергаю его, а теперь точку зрения приходится скорректировать.

Меня не кружит так интенсивно по нынешнему возлюбленному. И возникает снова мысль, что прежний всё-таки не в полной мере забыт. Не то чтобы я очертя голову кинусь в прежнее состояние и начну строчить покаянные стихи, мол, извини, Княже, за отступничество. Но вот что-то сидит внутри, отданное только ему, и невозможно это отдать даже герру Хохмаридзе. Наверное, все эти слова про "отдать сердце" далеко не так пусты, потому что после любви оно твоё не в полной мере, и не так важно, принял он твоё сердце или нет. А уж перед прежним моим я душу наизнанку выворачивала так, как перед настоящим никогда не буду.

@темы: Сны, Стихи (не мои)

---

А мы тут с Мандельштамом…

Маленькая предыстория. Я давным-давно рассказывала, что на последнем году обучения в школе нагрузка была адовая, а стихов великих поэтов, которых мы тогда изучали пачками, в школьной хрестоматии было мало, и нам нужно было каждому на урок выписать по одному стихотворению и прочитать его на уроке вслух. Я искала стихи в интернете, переписывала в свою тетрадь, читала на уроке. И непременно выписывала такое стихотворение, которое мне нравилось. И вот среди этих стихотворений было одно творение Мандельштама. Оно меня изумляло дикостью образов, но чем-то притягивало. Я думала, что я о нём забыла, но вдруг сегодня захотелось написать стихи, примерно похожие на стихотворение Мандельштама. Для наглядности вот оба текста.


Осип Мандельштам

Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного меда,
Как нам велели пчелы Персефоны.

Не отвязать неприкрепленной лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.

Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина — дремучий лес Тайгета,
Их пища — время, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок —
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце.

1920

А вот я.
ПОДРАЖАНИЕ ОСИПУ МАНДЕЛЬШТАМУ

Возьми на радость из моих ладоней
Немного переменчивого счастья,
Легко приобретённого за деньги.

Не пронести огня на дно морское,
Не развести садов на голых скалах,
Не изменить того, что было прежде.

Мне сладости остались в утешенье,
И я с тобой делюсь охотно ими,
Когда в душе смятенье нарастает.

Они вредят, коль в них не знаешь меры,
Но в них одних ещё жива частица
Святого детства, юности невинной.

Возьми ж на радость мой простой подарок —
Мной купленную булочку с корицей.
Другое счастье от других ты примешь.

@темы: Творчество, Стихи (не мои)

---

На все времена

Огонь, веревка, пуля и топор
Как слуги кланялись и шли за нами,
И в каждой капле спал потоп,
Сквозь малый камень прорастали горы,
И в прутике, раздавленном ногою,
Шумели чернорукие леса.
Неправда с нами ела и пила,
Колокола гудели по привычке,
Монеты вес утратили и звон,
И дети не пугались мертвецов...
Тогда впервые выучились мы
Словам прекрасным, горьким и жестоким.
1921

Автор Николай Тихонов

@темы: Стихи (не мои)

---

И раз уж речь зашла о Маяковском

01.01.2017 в 16:23

Пишет  фон Штырман:

Владимир Маяковский. Бруклинский мост
Издай, Кулидж,
радостный клич!
На хорошее
и мне не жалко слов.
От похвал
красней,
как флага нашего материйка,
хоть вы
и разъюнайтед стейтс
оф
Америка.
Как в церковь
идет
помешавшийся верующий,
как в скит
удаляется,
строг и прост, —
так я
в вечерней
сереющей мерещи
вхожу,
смиренный, на Бруклинский мост.
Как в город
в сломанный
прет победитель
на пушках — жерлом
жирафу под рост —
так, пьяный славой,
так жить в аппетите,
влезаю,
гордый,
на Бруклинский мост.
Как глупый художник
в мадонну музея
вонзает глаз свой,
влюблен и остр,
так я,
с поднебесья,
в звезды усеян,
смотрю
на Нью-Йорк
сквозь Бруклинский мост
Нью-Йорк
до вечера тяжек
и душен,
забыл,
что тяжко ему
и высоко,
и только одни
домовьи души
встают
в прозрачном свечении окон.
Здесь
еле зудит
элевейтеров зуд.
И только
по этому
тихому зуду
поймешь —
поезда
с дребезжаньем ползут,
как будто
в буфет убирают посуду.
Когда ж,
казалось, с под речки начатой
развозит
с фабрики
сахар лавочник, —
то
под мостом проходящие мачты
размером
не больше размеров булавочных.
Я горд
вот этой
стальною милей,
живьем в ней
мои видения встали —
борьба
за конструкции
вместо стилей,
расчет суровый
гаек
и стали.
Если
придет
окончание света —
планету
хаос
разделает влоск,
и только
один останется
этот
над пылью гибели вздыбленный мост,
то,
как из косточек,
тоньше иголок,
тучнеют
в музеях стоящие
ящеры,
так
с этим мостом
столетий геолог
сумел
воссоздать бы
дни настоящие.
Он скажет:
— Вот эта
стальная лапа
соединяла
моря и прерии,
отсюда
Европа
рвалась на Запад,
пустив
по ветру
индейские перья.
Напомнит
машину
ребро вот это —
сообразите,
хватит рук ли,
чтоб, став
стальной ногой
на Манхеттен,
к себе
за губу
притягивать Бруклин?
По проводам
электрической пряди —
я знаю —
эпоха
после пара —
здесь
люди
уже
орали по радио,
здесь
люди
уже
взлетали по аэро.
Здесь
жизнь
была
одним — беззаботная,
другим —
голодный
протяжный вой.
Отсюда
безработные
в Гудзон
кидались
вниз головой.
И дальше
картина моя
без загвоздки
по струнам-канатам,
аж звездам к ногам.
Я вижу —
здесь
стоял Маяковский,
стоял
и стихи слагал по слогам. —
Смотрю,
как в поезд глядит эскимос,
впиваюсь,
как в ухо впивается клещ.
Бруклинский мост —
да…
Это вещь!

@темы: Стихи (не мои), Дневниковости