— Девушка, вы одна? — Нет, я с причудами.
У меня трояк по письменному анализу риторического текста. Представьте картинку: только я оклемалась от своего сна, прочла в своей почте об этом трояке. И опять у меня мысли закружились совсем не в том направлении. Готовлюсь к руслиту, но опасаюсь какого-нибудь грандиозного завала. Может быть, обычный студенческий мандраж, может быть, следствие вчерашней беседы с Ириной. Она так отчаянно костерила Степанова, что я передать не могу. В её представлении, он чуть ли не полжизни питается исключительно студентами и страстно желает каждого послать на допсу или просто потерзать для порядку. Я в это не поверила, но что-то мне опять не по себе. Опять на меня навалилась какая-то невероятная усталость, одно у меня желание: чтобы сессия поскорее чем-нибудь закончилась. Нет, до пофигизма далеко, я слушаю лекции, запоминаю, делаю выводы, но чего-то важного во всём этом нет. До троек не буду доводить, а что там будет дальше, предсказывать не берусь. Ирка вчера расхвалила меня, что мол у меня будет четыре пятёрки, а если что-то пойдёт не так, то виноват будет преподаватель, а не я, а у меня такой громадный набор наилучших свойств и качеств, которого не заметит разве что окончательно погибший для жизни человек и т. д. и т. п. Не по себе мне от этих высказываний, и в моих промахах кроме меня никто никогда не виноват. Кто ж так замотал меня, а?