— Девушка, вы одна? — Нет, я с причудами.
Заколебали эти погодные качели. То от жары не знаешь, куда себя деть, но хотя бы можно выйти на улицу, то из-за дождей в квартире сыро и опять же не знаешь, куда себя деть.
Самое замечательное время - утро, пока читаю с телефона книгу, которая наконец-то хоть чуточку начала нравиться, или слушаю музыку. Днём дико скучно, хотя пытаюсь себя занять. Самое страшное, что нет желания писать мой роман. Доклад про Куприна состряпала на коленке, до Блока всё никак добраться не могу.
Если эмоции льются через край, то, фигурально говоря, тараню лбом стены в попытке от них освободиться. Сказать бы кому-то, да некому, кроме дневника. Что нового я скажу своим всегдашним собеседникам, которые триста раз мне высказали своё мнение? Да и не всегда это можно сформулировать. Если эмоций нет, то кажусь самой себе серой и скучной. Я собой недовольна, потому что не могу собраться и читать про Блока, писать конспект или роман, а не прочитывать километры бреда в Сети.
В лес поехать не получается. Один раз родители ездили в дождь, а нас не брали. Сегодня не решились ехать даже они.
Такое чувство, что работа - единственное, что не даёт мне деградировать, а без неё какой-то стержень во мне отсутствует.
А ещё я пытаюсь разобраться в себе и не могу. Я как бы чётко знаю, чего хочу в личном, но внутри какой-то протест против меня же.
Самое замечательное время - утро, пока читаю с телефона книгу, которая наконец-то хоть чуточку начала нравиться, или слушаю музыку. Днём дико скучно, хотя пытаюсь себя занять. Самое страшное, что нет желания писать мой роман. Доклад про Куприна состряпала на коленке, до Блока всё никак добраться не могу.
Если эмоции льются через край, то, фигурально говоря, тараню лбом стены в попытке от них освободиться. Сказать бы кому-то, да некому, кроме дневника. Что нового я скажу своим всегдашним собеседникам, которые триста раз мне высказали своё мнение? Да и не всегда это можно сформулировать. Если эмоций нет, то кажусь самой себе серой и скучной. Я собой недовольна, потому что не могу собраться и читать про Блока, писать конспект или роман, а не прочитывать километры бреда в Сети.
В лес поехать не получается. Один раз родители ездили в дождь, а нас не брали. Сегодня не решились ехать даже они.
Такое чувство, что работа - единственное, что не даёт мне деградировать, а без неё какой-то стержень во мне отсутствует.
А ещё я пытаюсь разобраться в себе и не могу. Я как бы чётко знаю, чего хочу в личном, но внутри какой-то протест против меня же.