— Девушка, вы одна? — Нет, я с причудами.
С тобой по-настоящему проститься
Душа не может. Больше не скупится
На самообвиненья. Ей сестрица -
Тоска. Толпа пустых бесцветных дней
Гнетёт. Она, как эти дни, пустая,
Живёт близ развороченного рая,
С упорством сумасшедшего встречая
Повсюду отсвет личности твоей.
Душа не может. Больше не скупится
На самообвиненья. Ей сестрица -
Тоска. Толпа пустых бесцветных дней
Гнетёт. Она, как эти дни, пустая,
Живёт близ развороченного рая,
С упорством сумасшедшего встречая
Повсюду отсвет личности твоей.
Скажу, как почти поэтесса - для стихов нужна боль, когда счастье и все хорошо - они не приходят почему-то... да и горе однажды все равно выплескивается словами, особенно если некому о нем рассказать...
Простите, если влезаю в запретное... сама часто похожее испытывала...
Есть точка зрения, что счастье тоже может дать импульс для творчества, только, видимо, это умеют не все.