— Девушка, вы одна? — Нет, я с причудами.
Да, я всегда хотела, чтобы ты был со мной и чтобы ты был настоящим. Я не понимала, насколько одно исключает другое. Если ты был рядом, ты хоть иногда, но надевал маску. А если был настоящим, то был далёк. Я хотела, чтобы наши миры вросли друг в друга. Ну вот если бы вросли, что было бы? Примерно то же, что происходит, когда в мешочке срастаются, слепляются два пряника. Они изначально должны быть отдельно друг от друга, они так задуманы - и вот срослись. И вышла какая-то околесица из теста и глазури. И всё равно всякий нормальный человек их разломит или разрежет, эти пряники, отделит друг от друга, только донышко у каждого уже не будет красивым и гладким, оно будет в неровностях. Вот и мои попытки врастать в твой мир привели к тому, что мой потерял стройность, оброс мелкими и не очень мелкими огрехами. А твой мир? Врастал ли ты в мой мир, пытался ли хотя бы? Мне очень хотелось бы, чтобы это было так, но вряд ли это было. И вряд ли ты теперь считаешь меня кем-либо, кроме досадного недоразумения. Но и на тебе сохранила след наша история. Да, не такой заметный, да, я не стала эпохой твоей жизни, как ты моей. Но немного подкрепляет мысль, что сколько-то эмоций в тебе породила наша история. Меня вроде отпускает. Хочется верить, что это окончательно, несмотря на субботу. Надо же когда-то разломить наконец слипшиеся пряники.
